De letreros en baños y panfletos idiotas

Ayer me encontraba aburrida en la clase de latín. Al faltar veinte minutos para salir, yo ya estaba hasta la madre entre dos viejitos. Decidí matar el tiempo yendo al baño -esta narración no tomará tintes escatológicos ni mucho menos, me caracterizo porque tengo clase-. Cuando entro al segundo gabinete del baño, me topo con un letrero, escrito con marcador rojo, pésima letra y faltas de ortografía, que a la letra decía: 'No a las cuotas dela udege'. Estaba escrito tres veces consecutivas con la misma letra y el mismo marcador rojo. Yo no entendí varias cosas. Siempre ha habido cuotas en U de G. Tal vez la persona que con empeño escribió dicha barbaridad se refería al alza de cuotas. Pero más allá de los errores sintácticos y ortográficos, hay uno aún mayor ¿a quién chingados se le ocurre violentar con letreros patéticos el sagrado recinto de las verdades absolutas, confesiones amorosas, declaración de perversiones, directorio de citas anónimas, poemario del absurdo; con panfletos fuera de lugar? Estaremos de acuerdo que la división de estudios históricos y humanos tiene lugares de sobra para expresar opiniones políticas. Toman auditorios para transmitir sistemáticamente videos izquierdistas, donde lo único que aparece en la pantalla son machetes y pasamontañas, sin ningún contenido práctico. Empapelan muros con consignas sociales, ante las que todo mundo está de acuerdo pero pierden sesiones completas organizándose. Preparan y dramatizan marchas y performances políticos. Yo no me quejo de ello, mis convicciones están ahí y en proceso. Sin embargo, desconfío del modo. Y estaremos de acuerdo en que si existe un foro abierto constante para la expresión de ideas políticas, no se tiene por qué andar haciendo uso de espacios que considero exclusivos para otras cuestiones. No estamos en la huelga de Spicer, ni de Euzkadi, ni mucho menos, para andar denotando inconformidades políticas en los baños. Los muros de los baños son exclusivos para desesperados, para frases lapidarias, para transgresores morales. Pero qué puedo hacer, yo na' más soy un pobre venadito. Iré con un marcador verde a transcribir esto en la puerta del baño, y con un poema de Bukowski abajo. Respeten, no hay que ser.

Quando o vento a leva ao baile. Baile no baile com o mar.

Quiero hacer el soundtrack de mi vida. Sin embargo, necesito sugerencias. Por lo pronto, sé con cuál va a empezar - en este caso, será No Rain de Blind Melon, quéjese quien se queje-. Aún no decido con cuál va a terminar. Ahora sí, la Venadita pide ayuda. Cualquier propuesta se aceptará sí y sólo sí sea justificada y argumentada.

Por su atención, gracias.

Sale, sobres, sandwich, órale, ya está, ok, se hizo la mashaca.

Ya se hizo la mashaca. No estuvo tan peor como grupo de ayuda a pacientes de cáncer testicular, no me dejan fumar ni dan café; entra un perro a recibirme y tomar asistencia (literal, lo juro, se me hace que hasta me abrió por el interfón). Sin embargo, después de esta situación en la que prácticamente quedé en calzones ante 5 extraños, después de dos horas de negarme sistemáticamente a hablar con almohadas y romper directorios telefónicos; me siento con la fuerza suficiente como para empezar a caminar sin miedo de que me caiga un yunque en la cabeza a la menor provocación. Esto no es la clave del éxito ni mucho menos, pendeja estaría si así lo creyera. Sin embargo, siento que algo ya está pasando. O que de perdis, ya estoy haciendo algo. Pero por algún motivo, cuando venía para acá, me encontré en la banqueta a un pájaro muerto.

Corazón en cinta canela.

Ya no voy a hablar. Siento el corazón enredado en cinta canela. Yo sé que a la fanaticada esto no le interesa pero faltan 11 horas con 15 minutos para que yo me dirija a exponer públicamente mis aberraciones. Y verdad de dios que me está cargando la chingada de nervios. Hubo una serie de sugerencias de que fuera a grupos de ayuda a personas a las que les extirparon el páncreas, o que sufren de alzheimer. Cualquier cosa que me haga sentir un poco más Marla Singer y un poco menos yo. Ya estoy considerando seriamente ir al recorrido de Talpa o a la romería; pero pa' caminatas mejor de aquí al centro, y pa' folcklore tengo mi vida. La cita está hecha, las cartas están dadas, y como no me sé rajar, mejor apechugo. Pero ahorita ya no hallo dónde meterme. Tengo que dar clases en un rato más y hacer lo posible por no llegar con cara de pargo enhielado. pese a todo, seguiremos informando. Y este exponerme aquí es el ensayo previo a exponerme en el matadero. Este pobre Venadito que habita en la serranía está cambiando su status a venado lampareado.

Dulce compañía.

Si ojos tienen, que no me vean

Si manos tienen, que no me agarren

Si pies tienen, que no me alcancen

Si corazón tienen, que no me sientan

No permitas que me sorprendan por la espalda.

No permitas que mi muerte sea violenta

No permitas que mi sangre se derrame

Tú que todo lo conoces

Que sabes mis pecados

Pero también sabes de mi fé

No me desampares

Ya estoy de remate. Ya no sé que hacer. Este es el aviso de que a partir del jueves entro a terapia. Ya no puedo conmigo. Este sitio no estará cerrado por derribo, pero yo sí. Si la terapia no resulta, solicito que me lleven al zoológico para escoger un ejemplar de vida alternativa.

Bendice mi camino y permite mi regreso.

Bendice mi camino y permite mi regreso.

Hoy le compré su estatua... se la debía.

(Estas son las mañanitas
Que canto pa´ que recuerden
Que tenemos quien nos cuide
El Angel Jesús Malverde)


Te pido misericordia
y que alivies mi dolor.
Tú que moras en la Gloria
Y estás muy cerca de dios
Escucha los sufrimientos
De este humilde pecador
Malverde milagroso
Malverde mi Señor
concédeme este favor
y llena mi alma de gozo.
Dame salud Señor
Dame reposo
Dame bienestar

(Esto no implica que el blog vaya a convertirse en sucursal de capillita...)

Aún sin relámpagos.

Aun sin relámpagos la noche posee una sola orilla
los barcos del insomnio atracan en la niebla
de la infancia
en astilleros que su oleaje
alud de maravillas
limpia y no es difícil confundir su movimiento
con un santo, un borracho o cualquier víctima de Dios
lamiendo felizmente las llagas de un leproso
la noche no concede nada no sella pasaportes
no regala brújulas al norte no
permite excusas al suicida no regala paz a los amantes
aún sin la noche los relámpagos no se miden
estallan de la risa en nuestra cara
en nuestra condición de hierba en tierra ajena
pero aún así cantemos
por esta noche oscura y silenciosa
por este planeta cansado de girar
por este muladar de aqueos y troyanos que se lanzan
aceite hirviendo desde las murallas brindemos
por una mujer, por un pretexto equis y hagámonos
pedazos
contra la barra de un bar cualquiera
por el título de Los Tigres de Mompracem
por las razones de las señoritas y la sinceridad
de los perversos
por un cuerpo hermoso y el cuerpo que se ama
por el poeta Borges que sin euforia supo
alzar el vaso mejor que nadie
por las lolitas por los últimos minutos del amor
por esta noche insisto
de desvaríos y sintaxis horrorosa
salud.

Fantasmas para llevar debajo de los faroles.

Hay fantasmas para llevar. Fantasmas de bolsillo que aparecen y desaparecen, que se pierden entre la cantera , que traen gabardina con manchas de soledad (sic), que se esconden detrás de ceniceros hasta la madre y botellas verdes de dos equis; o que se encuentran a pleno día en una ciudad distinta y no se ven. Fantasmas de huesos frágiles y con alas enredadas en la greña. Es necesario detenerse, cerrar la puerta del baño en bares que no conoces el nombre, verse al espejo, tronarse la espalda, respirar. Guardar silencio para escuchar el estruendo de la soledad. Abrir mucho los ojos, sentir el sabor del vidrio molido en la boca, mentarle la madre al de al lado, y aparecen. No de entre las tumbas donde duermen a veces. Aparecen entre extraños, tienen ojos fantasmales de niña o bruja sola. Por la segunda cubeta, descubren las alas rotas, se ajustan el sombrero y se vuelven humo. Una voz aguardientosa canta a lo lejos. Se sabe que lo que pasa es real por el sudor frío que escurre en la espalda, por las manos que tiemblan. Por no poder dejar de verlos. En las madrugadas no tan reales, hablan detrás de trincheras que hacen bajo las camas. Se van cuando no se quiere que se vayan.

G. Terrorista.

Puedo justificar mi discriminación a un nivel personal. Sin embargo, no sé qué pasaría si estando yo en un estado inconveniente, o solamente muy susceptible, se me proporcionara un arma. Tampoco sé qué pasaría si el fondo monetario internacional o el banco mundial -así, con minúscula- patrocinara mi terrorismo (que con toda seguridad lo haría, si existiera un trasfondo adecuado en mis arrebatos). Llevo rato tratando de organizar mis ideas, considerando en base a un suceso que yo ni conocía, la situación de mi microcosmos, o por lo menos, la de mi propio contexto. Por hoy, ya no entiendo nada. La miseria en la mente del ser humano alcanza dimensiones insospechadas. Nuestro desconocimiento acerca del mundo es tan sistemático como el cerrar los ojos cuando hay un gato atropellado.

La vida es un juego, es un sueño.

Hay recuerdos que se marchan como si fueran canciones...

Pidio sólo un pedazo de sueño y le han regalao temblores de adentro / por el camino canto un bolero y el que pensaba cantarle primero / y entre paredes de un bar muy viejo / perdidos, por allá por el centro /mordió su corazón y le dijo: la vida es un juego, es un sueño /Si la dejan bailar, tremendo lío, ¿para qué mirar? / Un beso de ella es como una nube, que sube que sube / como ella hay poca gente que vive, que sueña y que ríe, pero hay que encontrarla / y él le compró la luna y el miedo / perdidos, por allá por el centro / y con su risa gritó en silencio: la vida es un juego /Bailando la encontró y dijo 'mía' / bailando seguía y sigue bailando/el tiempo fue matando los días, y él perdió su risa de tanto intentarlo / y sin remedio se acabaría, perdidos por acá por el centro /mientras se iba dijo en un beso: la vida es un sueño.

Gracias a Raúl Paz por la rola y los recuerdos inventados.

Cosas que me hubiera gustado ser y que nadie sabe.

- Columnista de Alarma
- Tatuadora
- La que hace el papel picado en las romerías
- Gato
- Bióloga marina
- Mecánico
- Novia de Abimael García
- Modelo de Modigliani
- Mesera del Sanborns de los azulejos
- Personaje de Cortázar, el que sea
- Sicario
- Bailarina de flamenco
- Encargado de efectos especiales en las películas del Santo.

Y se me hace que ya.